Отправлено: 21.05.07 12:11. Заголовок: Современная русская национальная поэзия.

Как-то поймал себя на мысли - "А есть ли сегодня русская национальная поэзия как явление вообще?" Если есть, то во-первых я её, к стыду своему, не знаю, а во-вторых, она должна быть в конкретном загоне. Глобализация как-никак, стирание национальных границ всюду, где только можно. После этого начал внимательно присматриваться к современной поэзии, искать черты явной "русскости", как мне она видится и представляется. Скажу сразу - не очень преуспел. Но кое чем поделиться всё же могу. Предлагаю здесь знакомить всех с современными именами и произведениями, которые на Ваш взгляд соответствуют категории русская национальная поэзия. Ну и обсуждать, конечно, если будет что обсуждать! Начну, с Вашего позволения:

Владимир Шемшученко. Санкт-Питербург

Письмо.
Здравствуй, мною обиженный друг.
Разошлись наши стёжки-дорожки.
Забирай себе звёзды в окошке,
Забирай себе солнечный круг!
Забирай селевые потоки
И веселье, что бьет через край,
Забирай покаянные строки...
Если жив, целый мир забирай!

* * *
Стало страшно читать и писать,
К нелюбови людской прикасаться -
Потерявший желанье спасать,
Обретает желанье спасаться.

Спит дочурка, спит маленький сын.
Ночь звезду за звездой зажигает.
Разжигаю стихами камин.
Мне жена помогает.

***

Немолочная вздыбилась речка,
На стремнине вскипает шуга.
Круто солены снежною сечкой
Некисельные берега.

Ни огня не отыщешь, ни брода
В обезлюдевших этих краях.
Рвётся ввысь - в глубину небосвода -
Недопетая песня моя.

Рвётся вширь - далеко и красиво -
За леса, за болотины, за...
А за песней и к небу России
Кто-нибудь да поднимет глаза.

 Отправлено: 22.05.07 11:05. Заголовок: Re:

Роман Неумоев, Псковские Печоры

МОЯ СЕВЕРНАЯ СТРАНА

Детство было - черт с ним с детством,
Детство страдало изобилием сладостей,
Реализованным правом каждого -
Прямо из детства - в лабиринты заводов.

Кубический метр чистого воздуха,
Своеобразная поэзия лозунгов,
Квадратные тюрьмы всеобщей жил площади,
Плечом к плечу - в бесконечную очередь.

О, моя северная страна,
О, моя северная страна,
О, моя северная страна,
Моя северная страна.

От болезни слепой убежденности,
До иммунитета необходимости,
Год за годом - вперед без прошлого,
Утешаясь долгом и ложью.

Магический пепел любовного голода,
Зимой - атрофия застывшего города,
Как закоченелые пальцы у горла,
Печальные лица в плацкартных вагонах.

О, моя северная страна,
О, моя северная страна,
О, моя северная страна,

Моя северная страна.

В этой стране не принято плакать,
Здесь каждый день выпускается столько
Войной закаленного сталепроката,
Что стали нам хватит надолго.

Квадратные дыры тюремных коридоров,
Железные двери военных кордонов,
Кровавая пена столетних раздоров,
Живые круги перекошенных ртов.

О, моя северная страна,
О, моя северная страна,
О, моя северная страна,
Моя северная страна.

 Отправлено: 23.05.07 10:49. Заголовок: Re:

Александр Хабаров

СВЯТО МЕСТО

Свято место пусто не бывает.
По ночам там ветер завывает,
В полдень - ночь кемарит в уголке.
Или забредет какой прохожий,
На простого ангела похожий,
С посохом ореховым в руке.

Снимет он треух пятирублевый,
Огласит молитвою суровой
До камней разграбленный алтарь,
И придут лисица да волчица,
Чтобы той молитве научиться...
- Здравствуй, - он им скажет, -
Божья тварь...

Солнце глянет в черные отверстья,
Голуби, как добрые известья,
Разлетятся в дальние края.
Грянет с неба благовест усталый,
И заплачет ангел запоздалый...
- Здравствуй, - скажет, - Родина моя...

 Отправлено: 23.05.07 17:51. Заголовок: Re:

Наверное, было бы правильно сказать несколько слов о том человеке, чьи стихи здесь помещаешь. Владимир Шемшученко состоит в движении «Всерусский народный собор», является главным редактором литературно-художественного журнала «Всерусский собор». Журнал очень интересный, православно-патриотической тематики. Тот, что ко мне попал, я прочел почти весь, а там всё-таки 300 с лишним стр. Плохо, что тираж маленький – 3000 экз. всего. Что ещё? Шемшученко был лауреатом Грушинского, он ещё и певец, говорят, неплохой. Сам, правда, не слышал.

В. Шемшученко.
Опустилась на кончик пера
Паутинка ушедшего лета.
Никогда столько синего цвета
В небесах я не видел с утра.

И светла моя грусть, и легка.
Отрекаюсь от пошлых мистерий.
Я - смиреннейший подмастерье,
Данник русского языка.

* * *

Золотые слова растащило по норам ворьё,
И аукнулась нам бесконечная наша беспечность.
Поспешаем за веком и в души несём не своё,
На сегодняшний день обменяв православную вечность.

Разрастается зло, выползает из тёмных щелей,
Погремушками слов азиаты гремят на рассвете…
Встань за Родину, друг мой! Молись и себя не жалей –
От безбожных отцов не рождаются русские дети.

* * *

Не случилось. Не стал я поющей звездой.
Я всего лишь сверчок в твоем доме.
Напои меня талой водой,
Уложи меня спать на соломе.

Вспомни, как убегала из леса метель
На еловых заснеженных лапах,
Как дарил я тебе золотую форель
И жасмина неистовый запах.

Вспомни, как не плясал под чужую дуду,
Как старался в дугу не согнуться…
Не гони меня – я без тебя пропаду,
И стихи по земле разбредутся.